Como la crisis ha desplazado a lo del calentamiento global hoy va y amanece nevando, asique me lo voy a tomar con calma antes de coger el coche y me voy a sentar aquí un ratito y escribir hasta que la carretera se despeje un poco ( hay que ver lo útil que me está resultanto a mi este blog). Y vuelvo a escribir sobre uno de mis temas recurrentes: la gilipollez. Y es que, aunque me ponga pesada, me sorprende muchísimo que ya casi hecha la primera decena del siglo 21 siga siendo tan fácil encontrarse un gilipollas. Mira que está todo organizado para hacer que el individuo crezca, oye, que ya siendo bebés veo que anuncian por la tele unos juguetes capaces de desarrollarles el cereblo hasta límites insospechados, con ruiditos, lucecitas colorines y formas tales que sería descabellado pensar que un niño que ahora juega con eso no llegaría a premio nobel en un par de decadas. Pues nada que ver. Caer en el gran pozo de la gilipollez parece cada vez más fácil y más inevitable. Y como yo no suelo escribir a  tontas y a locas (bueno, a locas sí) el gilipollas en el que hoy estoy  pensando tiene una prueba importante para su futuro. Lo malo es que tanto si la pasa como si no la pasa ,la cagará, seguro. Me juego mi ovario izquierdo a que haga lo que haga convertirá su vida en una puta basura. Es lo que tiene la gilipollez en estado avanzado.

    Y sin embargo yo agradezco tanto su existencia! Me sirve de referencia, me recuerda por qué tanto y tanto les he dicho a mis hijos que estudien, que viajen, que hablen otros idiomas, que conozcan gente, que vean cine, que oigan música, que sueñen con Salma Hayek bailando con la serpiente…herramientas más efectivas que el puto juguetito de playmovil para alejarse de la gilipollez, creo.

   Algunos días pienso en JG, que podía ser Jhon Guein pero no lo es, y eso que fisicamente hasta tiene cierto parecido. Y pienso en él porque las últimas veces que hablé con él lo ví pero que muy jodido. El fué un joven revolucionario, de esos que creen que pueden cambiar el mundo. A sus 20 años hizo cosas amorales e ilegales y tuvo que marchar de este país y se fué y anduvo por América e hizo allí amigos del alma, que con los años descubriría que sólo fueron compañeros en un viaje equivocado; y regresó, y tuvo aquí un hijo que ha estado más de 30 años sacandole la pasta a discreción,pero que rara vez le llama ni le escribe ni se interesa por si está bien o mal, y se divorció, y se volvió a casar con una mujer que decía ser auténtica y con el tiempo le ha demostrado ser una auténtica hija de puta. Y con ella tuvo una hija, que ahora tiene ya 20 años y pasa de su padre como de la mierda,y dice por ahí que su viejo no se entera de nada, y todas, la hija, la madre, la suegra, la cuñada…qué se yo, entre todas lo han liado para que se vaya de casa, que ya no le quieren, que ya está viejo.

   Y por eso he pensado en él, porque la última vez le ví la mirada triste, y tenía que haberle dicho que no quería verle tan disminuido, tan fracasado, que se parece a Jhon Waine y los viejos vaqueros no miran así, que si él ve que ya no tiene ganas de seguir cabalgando, pues que hasta aquí ha llegado, que se desmonte del caballo, que no hay nada humillante en el vaquero que se sienta en la roca, se enciende un cigarro(no tenía que haber dejado de fumar), y mira al horizonte sabiendo que ya ha disparado su último cartucho.

…Y llegó diciembre sin remedio, llegó el frío, la oscuridad, los días cortos, las putas lucecitas, los anuncios de felicidad infinita, la esperanza de una vida mejor disfrazada de lotería de navidad y como no, los intercambios de mails en la empresa para quedar para la puta cena de trabajo. Y no hay remedio, porque a no ser que tengas una excusa aplastante como que tu marido agoniza en la UVI o algo así ,tendrás que asistir, a no ser que quieras correr el riesgo de quedar  como un sujeto que no es capaz de interaccionar con su entorno o chorradas de este calibre.

   Asique, no way,sacrificas un jueves por la noche, de pijamita, calefacción central, huevos fritos y ver al duque en televisión, en pro de aguantar a Martinez que te da los entrantes hablando de las innumerables ventajas de lo que significa el trabajo en equipo y de la sociabilidad, y te lo dice con tanta insistencia que te preguntas si no te está tratando de decir que estás haciendo algo mal y que como no cambies, tienes los días contados en plantilla.Y a la mínima oportunidad te pones a hablar con Pilar la secretaria, que está enfrente a tí, que se ha vestido como si la cena fuera en la zarzuela y te cuenta todo lo que se le ha facilitado el trabajo desde que le han puesto el nuevo sistema informático con todo incorporado, de lo rápido que manda los faxes, de lo bien que traduce los informes, de lo agradable que es con los clientes, de lo mucho que la quieren los de arriba…en fin, una trabajadora ejemplar. Y luego está Manolo el de ventas, que se pasa cada año con el vino y que cada vez habla más y más alto y nadie le dice lo que piensa, que es un maldito pelmazo. Y llega la hora del postre y todos albergamos la esperanza de irnos ya para casita, hasta que el estúpido de turno propone ir a tomar la última copa y claro, nadie se atreve a decir que no y dejar que sospecharan lo que en realidad piensas de todos ellos, que son unos trepas, que llevan dándote por culo todo el año, que Cerezales muchas risitas ahora pero no te quiso cambiar las vacaciones cuando se lo pediste en mayo, que Mariluz mucho rollo con lo agradable que es que todos nos llevemos tan bien pero lo hijadeputa que se pone cuando el viernes por la tarde te suelta un muerto de putamadre sin mirarte ni a los ojos. Y allí te ves bailando al lado de los que te van a joder mañana, y pasando…como siempre…bailando con lobos.

   Ahora andan los todólogos muy excitados con esto de la crisis. Todos tienen argumentos del por qué de esta situación(nadie tiene soluciones, of course). Dicen que muchos altos ejecutivos de la macroeconomía quisieron hacerse ricos demasiado de prisa y una cosa llevó a la otra y pum!…y yo me lo creo porque sólo tengo que echar un vistazo a mi alrededor e incluso a mi interior. Somos ambiciosos, nos va en los genes, todos queremos ser mucho más  de lo que sería razonable esperar que podríamos llegar a ser cuando nacimos. Mi vecina, por ejemplo, cuando tenía 15 años era un chochito como tantos, toda llena de mechas, cinturones , extensiones, botas de caña alta y, por  supuesto, ninguna inquietud intelectual. ¿qué se podría esperar de un especimen así? pues poca cosa,como mucho que se follara a un chavalito de buena familia, que lo liara, que se casara con él, que se apuntara a un gimnasio,y que viviera creyendose feliz hasta que las primeras arrugas de la cuarentena le amargaran la existencia, la deprimieran y la convirtieran en un ser triste de ojos apagados. Pero no, yo la he visto crecer y desafiar al futuro. Su papá vió que la niña no iba a llegar a ser una intelectual de renombre y le puso un bar, y no le va mal, oye. Pero ella quiere más, por eso a partir de las 2 y cuando la gente lleva ya un par de cubatas encima y tiene algo adormecidas las papilas, arruina las copas con marcas de baja calidad de las que te hacen polvo el hígado. Todo por ambición, porque hace buena caja, pero sabe que puede hacer el doble en el mismo tiempo.

   Y supongo que lo mismo hará el carnicero, y el que hace las galletas, y el que fabrica frenos de coches. Todo por la soberbia humana de querer ser más en menos tiempo estamos abriendo la peligrosa caja de Pandora y no somos conscientes de que este estilo de vida se puede ir a tomar por saco en cualquier momento, porque estamos pasándonos de la puta raya, de esa delgada linea que separa lo que es sostenible y lo que no. Y me da que los humanos no lo somos.

   Esto debe de pasarme por no ir a cumplir 7 años, ni 17, ni 27 ni siquiera 37 (cielo santo!), debe de ser eso sin duda, pero cada año que pasa soporto un poco menos la amenaza de la navidad, yo por mí la aboliria, pero los gremios se me echarían encima,:los jugueteros, los turroneros, los de los bares, los chinos y mi madre, seguro. Asique ni lo intento, solo hago todo el acopio de energía para prepararme y salir ilesa de todos los “felices fiestas” que tengo por delante. Eso sí, cada año evoluciono un poquito y voy consiguiendo que me salpique lo minimo posible. Por ejemplo, las comidas familiares ya he conseguido reducirlas a la todavía exagerada cantidad de dos, y ya no trato de quedar bien con todo el mundo(total, pa qué) si no que procuro sentarme en el rincón de la mesa, junto a un buen vino y le paso huesos a mi perro por debajo del mantel sin que nadie se dé cuenta.

   Y debo de estar convirtiendome en una autentica basura social, porque nada de lo que me ofrecen los alegres anuncios de la tele me apetece, ni los langostinos a buen precio del “dia” ni el exquisito pan de higo, ni el jamón que anuncia Bertin Osborne ni siquiera ver qué bello es vivir el sabado en la 1. Lo que realmente me apetecería es cogerme un avíon e ir a conocer esas islas de las Maldivas que ví ayer en una revista y hacer cola en el chiringuito para pedirme una cervecita fría , en vez de hacer cola en el Eroski para pagar un montón de chorradas que no necesito. Y no me seduce nada la idea de pasear por el centro y verlo lleno de lucecitas, a mi las únicas lucecitas que me chiflaría ver son las estrellas, tirada en la playa con mi amor, mirando al cielo.No sé, alomejor es que los años me estan secando el corazón y ya no creo en la paz universal y en el amor fraternal y esas cosas y sin embargo me faltan huevos para no pasar del todo de estas fechas.

   En fin, que diciembre me coja confesada, y sobretodo el espidifen, que no me falte.

   En mi barrio hay una esquina toda sucia y llena de pintadas donde se reunen cada día un grupo de chavales de entre 16 y 19 años llenos de rastas, de pendientes y de rabia interior. Todos se meten de todo y están revenidos, han perdido varios cursos y dicen tener sus motivos, que les ha dejado una novia que nunca lo fué, que sus viejos no entienden que pasen de todo, que les han echado del último curro que eso ni era curro ni era nada, que la poli tenga manía persecutoria con ellos y esté a cada paso dandoles la vara, que este país donde viven no les ofrece ningun futuro, que la play ya no les pone calientes como antes, en fin, miles de razones para seguir en la puta esquina.

   Pero que no cunda el pánico, conozco a otros dos tíos de 19 que se echan de la cama cada día a las 8 de la mañana  porque tienen esperanzas. De hecho tienen tantas esperanzas para seguir como motivos tienen los esquineros para estar parados. Para mi, son héroes solitarios. A mis cuarenta y pico que he dejado de confiar en los políticos, en los economistas ,en los sicólogos y en los dioses ,mi salvación, la salvación del futuro está en manos de los pequeños heroes erguidos en el tablero, como pequeños peones sacando pecho a lo que venga en su minúscula casilla. Sí señor, pero defendiéndola, avanzando de frente y comiendo en diagonal. Así luchan mis pequeños héroes, apenas sin armas, pero con mucho coraje. Van a por su sueño y lo van a conseguir porque cuando desfallecen se miran de reojo y ven al otro allí tan erguido como él.

   Y cómo me reconforta! porque sé que hay muchos como ellos.Probablemente haya muchos más en las esquinas, pero esos ya no juegan. Están fuera del tablero.

   Tenía que haber sido todóloga de esas que están todo el puto día en la tele empeñadas en arreglarnos la vida a todos, que lo mismo hablan de las directrices que deberían seguir los políticos, como de propuestas para el sistema financiero internacional, como de la reforma de la educación, como de la crisis territorial del Congo. Les gusta llamarse a sí mismos creadores de opinión, y debe ser verdad porque yo me he creado una opinión a cuenta de ellos:que son unos “listos” de cojones.

   Esta mañana les ha dado por hablar de que la violencia creciente en los institutos es responsabilidad sobretodo de los padres, que están demasiado ocupados para hacerse cargo de la educación de sus hijos, y cuando dicen de los padres , quieren decir de las madres, que me conozco yo el percal. Y hay un sicólogo de esos que está en todas las cadenas, hipermegasocialista que resuelve todo con la conciliciación laboral, que vete tu a saber lo que es, y va el pájaro y dice que uno de los conyuges debería estar en casa a las dos(quiere decir la madre, claro)poara que cuando llegue el bandolero del niño a casa , lo siente en la silla de la cocina, le ponga los garbanzos y le hable del compañerismo, de ponerse en lugar de los otros, del respeto al profesor y al entorno. Y se supone que el niño le va a escuchar atentamente y va a reflexionar mucho sobre su ira hormonal y eso, y va a dejar de ver los simpson y va a ayudarle a recoger la mesa e irse a hacer la tarea y no a conectarse al messenger y a alucinar en colores con la charla que le ha tocado hoy mientras la comida, que ni sabe a cuento de qué viene.

    Y el asunto es que esté supersicólogo lo tiene clarito, que no sabe ni como los demás no lo ven, oye. Aquí lo importante es mantener unos lazos de afecto y unión con los hijos , mostrar siempre una actitud positiva y juvenil, aprender a enviar sms con ellos, pedirles prestado su mp3 para iniciarse en la música que escuchan y así abrir nuevos espacios comunes. Hay que ser joven de espíritu, incluso intercambiarse alguna cazadora con ellos o algun complemento o compartir un libro. En fin, chupao.

   A mi se me está ocurriendo otra idea sin ser sicóloga ni nada. Esa madre, que antes cobraba mil euros limpiando unas oficinas, y que ahora se ha tenido que coger un trabajo de cuatro horas para poder estar en casa a las dos, por el cuál le pagan 420 que no le llegan ni para la comunidad, la luz, el teléfono y la comida y que no tiene ni idea de cómo pagar la hipoteca este mes, y no quiere ni pensar en febrero cuando le venga el seguro del coche puede no esperar a su hijo esta mañana. En vez de ello puede salir a la calle , ir a una armería, comprarse una escopeta de cartuchos , pasarse por los estudios donde graban estos programas y explicarle al sicologo ese y de paso a los expertos de sus amiguitos como resolveis los problemas sociales en puerto urraco.

   Pues yo lo siento mucho pero no trago. Llevo ya media hora oyendo en la tele las virtudes del nuevo emperador y no me lo trago. Me van a vender a mi estos americanos que ahora van a cambiar el mundo, ja! Estan iflados con el yes we can , pero do they want? me lo tengo que creer?Dicen que van a sacar las tropas de Afganistan(y para qué coño las metieron?) y dicen que van a cerrar guantanamo(Y para qué coño lo abrieron?)y dicen que se van a llevar bien con Cuba y con Africa y con España(einnnn?)y dicen que el americano medio va a tener seguridad social(ah mira, como aquí). Pues yo me niego a sumarme a todo este folklore de barras y estrellas, que , la verdad a mi plín lo que hagan los yankis estos , que dicen que estados unidos se enfría y en Europa estornudamos, pero yo sospecho que USA se enfría y se limpia los mocos aquí, asique ojalá que les vaya bien, pero por puritito egoismo, vaya.

Pues eso, por si acaso me leen esto desde allí. Viva el nuevo emperador!

   Me decido hoy a escribir sobre ésto porque, sinceramente, si lo hubiera hecho el miercoles, que fue cuando pasó , pues alomejor me hubiera dado por vomitar encima del teclado y se hubiera puesto todo esto hecho una mierda. Pero que no es para menos, oye,que lo de estos cabrones de mierda tiene su tela eh.

   Era una mañana muy típica de aquí, de esas de un frío que te cala hasta los huesos, de esas tristes, grises ,de niebla a las que ya estamos tan acostumbrados los que esperamos ocho meses para ver el sol, venía de darle la vuelta obligatoria a mi perrillo y boooom, oí el pepinazo.Pensé que estaban dinamitando en las canteras, y tampoco me extrañó, pero cuando llegué a casa lo oí en las noticias:que unos miserables, cobardes, malditos hijos de perra, gentuza sin conciencia, en fin, malos de cojones, habían puesto un coche bomba enfrente de la biblioteca del campus universitario. Nada menos que en la Universidad, llena de chavales que están gastando parte de sus años de juventud en formarse, en prepararse. Chavales, que algun día nos operaran del hígado, o nos construiran una autopista, o nos programaran algo que haga nuestros trabajos más fáciles. Que digo yo, que por la misma regla de tres ¿por qué no poner un coche bomba en un asilo, o en un orfanato, o en un hospital,o mejor aún, por qué no se lo ponen en los putos huevos a su padre?Si no hay nada más fácil…

Pero no,me estoy dejando llevar por la rabia. Voy a ser constructiva y voy a hacerles una recomendación.Que le pidan a su puta “organización” un día de esos de asuntos propios y que visiten una biblioteca. Que nunca es tarde , en serio, que la estupidez , la ignorancia, la mala fe y la intolerancia, se pueden curar en sitios así.Claro que estoy pensando que un día sería poco, que no creo que los gorilas que aparcaron esa madrugada el coche delante de la biblioteca tengan ni siquiera la ESO. Que no, que para ser un hijo de la gran puta hay que echarle varios años de calle, de manipulación barata, de quemar contenedores y de hacer pintadas.Y eso lleva más tiempo que una licenciatura. Pues nada, crucemos los dedos y que el próximo susto no sea en un jardín de infancia o así.

Y yo que me crié con la cultura cinematográfica de todas las que fuimos jóvenes a los 80 y creiamos que todos los hombres con los que nos íbamos a topar en la madurez iban a ser como Robert Reford , con esos ojillos azules, o como Kevin Kostner y esa mirada de necesitar más de un favor o si me apuran un poco más adelante como Brad Pitt montado en su caballo, cabello al viento en leyendas de pasión. Hombres de rompe y rasga por los que las hembras habríamos de emplearnos a fondo con todas nuestras armas,vaya que sí!

   Y vengo del gimnasio, y he echado un vistazo para ver el ganao y me he dado cuenta de lo que abunda hoy en día, niñatos que no tienen ni media ostia pero tienen una camiseta Nike y unas deportivas a juego, porteros de discoteca que levantan pesas y que se han quedado chaparritos a fuerza de tanto vacilarle a la gravedad y cuarentañeros ya calvos que quieren aparentar 30 añosy que aparentan casi cincuenta y barrigones sudorosos con pinta de pelarsela más que los monos y mariquitas con pluma que se pavonean delante de los de las pesas ,con camisetas ajustadas.

   A mi ya casi que me da igual, pero pobrecitas de éstas de veinte años que tienen que elegir entre este catálogo,claro que ellas tambien,con esa pinta de anoréxicas de diseño…En fin, que a las nostálgicas siempre nos quedará ponernos Memorias de Africa y deleitarnos con lo que se supone que fueron los hombres de antaño